Bourgogne ou de basse Bretagne, cette veuve oisive s’assied les sous d’été à l’ombre de son arbre des Rochers, se recueille les soirs d’hiver au coin de son feu de Paris, écoute son cœur, regarde par un coin de fenêtre ou d’horizon la figure du monde qui passe, prend la plume, la laisse courir à son caprice sur son genou, s’épanche avec sa fille, cause avec ses amis, chuchote avec les absents, s’entretient avec elle-même ou avec Dieu, jette jour par jour lettres et billets à la poste, ne pense ni au public, ni à l’art d’écrire, ni à la postérité, ni à la gloire, et se trouve tout à coup et à l’improviste avoir construit, non-seulement le monument littéraire le plus original, le plus varié, le plus national de son siècle, mais peut-être le monument le plus intime et le plus pathétique du cœur humain dans tous les siècles. Le temps a marché ; des curieux ont décacheté les lettres : le babillage est devenu génie, le commérage est devenu histoire, et le chuchotement est devenu un des plus longs bruits de la postérité.
Voilà le hasard !
Et maintenant, voyons le mystère.
Le mystère ? Il est en deux mots : c’est que l’intérêt des choses humaines n’est pas dans la grandeur des situations ou des événements, mais dans l’émotion de l’âme où ces situations et ces événements retentissent. L’âme est aux choses humaines, petites ou grandes, ce que l’air est au bruit, le véhicule du son ; vous aurez beau frapper les plus grands coups sur le métal le plus sonore, si l’air manque, ou s’il est raréfié, vous n’entendrez rien, l’écho sera muet ; sans air, point de bruit ; sans âme, point d’impression, et de la point d’intérêt, et de là, encore point de gloire ; c’est le secret du cœur humain, qui ne peut être ému que par consonnances avec ce qui a été ému avant lui.
Or il y a des âmes cachées au monde, plus émues et par conséquent plus sonores que tout le siècle dans lequel
