deur d’âme, ni l’héroïsme, ni le génie ne peuvent acquérir, celles-là auraient la beauté, qui est l’art suprême, l’art vivant, l’œuvre jouissant elle-même de sa perfection ? Elles seraient dotées d’une fortune supérieure à la gloire, d’un éclat plus éblouissant que la lumière, d’une qualité plus admirée parfois qu’une action sublime ? Divinités visibles, adorées, elles résumeraient en elles tous les attributs de la poésie humaine, toute la puissance de l’attrayante nature, la grâce des formes, des lignes, des couleurs ? Il régnerait de par le monde une telle puissance, il existerait une telle joie, sans envieux, sans jaloux, sans ennemis ? Non, non ! Il y a des don Juan, des Lovelace, des sceptiques, des roués, des justiciers !
Elle parlait ainsi devant des artistes, dans ce milieu intelligent fait pour tout comprendre, qu’elle voulait s’attacher par l’originalité, ne pouvant le séduire par le charme ! Hélène donnait d’une manière définitive, par un seul trait, la mesure de sa façon d’être. Après cette décla-
