Immobile, de bout au pied du mât de hune,
Cartier verse des pleurs sur la triste infortune
Des braves compagnons de ses nobles travaux.
Ils devaient avec lui fouler ces bords nouveaux
Que le ciel étonné promit à son audace !
Vainement de la mer parcourant la surface,
Son humide regard cherche quelque point noir
Qui pourrait un moment tromper son désespoir :
La mer de toute part est limpide et déserte !
Au dessus de ses flots nulle aile n’est ouverte !
Les matelots aussi, touchés de ce malheur
Éprouvent dans leur âme une amère douleur :
Leurs propos sont moins gais ; leurs chansons plus dolentes
Dans l’air calme du soir traînent leurs notes lentes.
Le flot se ride et tremble à l’haleine des vents
Comme un front de vieillard sous le souffle des ans.
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