— Misérable ! dit-elle, et sa voix indignée
Dans l’écume des flots va se perdre et mourir.
Ses doigts endoloris commencent à s’ouvrir ;
Sa main n’a plus de force ; elle glisse, elle glisse…
— Jure, dit le démon, je finis ton supplice !
Tout est sourd à sa voix, hors le vent qui gémit.
Mais la main d’Henriette étreint l’arbre et frémit.
C’est le terme fatal d’une lutte effrayante…
Une forme légère, indécise, ondoyante,
Se berce au gré des flots, des vents impétueux ;
Une main entr’ouverte, un bras voluptueux
S’élèvent par instants au-dessus de l’abîme ;
Mais bientôt tout s’efface, il ne reste qu’un crime.
Le barbare Tribul, sans bruit, s’éloigne alors,
Il vogue poursuivi par un sombre remords.
Ô Damas ! ô Damas ! laisse mourir ta flamme !
Elle n’est plus déjà, la jeune et douce femme
Dont la vertu touchante et le naissant amour
Payaient tes chastes feux d’un si tendre retour !
La mort a moissonné, dès l’aurore de l’âge,
La plus suave fleur de ton joli village !
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la débâcle
