Pour vous, petits oiseaux qui semez, à l’aurore,
Les doux accords de votre voix ?
Et pour vous, diamants qu’égrène un vent sonore,
Après l’orage, sous les bois ?
Je souffrais dans ces murs où s’entasse la foule,
Où l’herbe ne reverdit pas,
Où la fleur s’étiole, où la poussière roule
Comme pour effacer nos pas.
J’avais bien assez vu comme le fort repousse
Le faible à son boulet rivé,
Comme de son orgueil la sottise éclabousse
L’esprit qui monte du pavé.
Nul vent harmonieux ne passait sur ma lyre,
Et mes chants étaient suspendus.
Je ne retrouvais point le souffle qui m’inspire,
Et je pleurais les jours perdus.
Il me fallait revoir, au milieu de la plaine,
Ou sur le penchant du coteau,
Le laboureur qui rêve à la moisson prochaine
En ouvrant un sillon nouveau.
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les épis
