rapport. Pourtant, il rappelait de temps à autre qu’il était le fils d’un pasteur.
Marguerite s’abandonna sans souci à la douceur de cette amitié, qui lui aiderait à attendre patiemment sa mystérieuse destinée. Elle planait avec ses rêves au-dessus des sentiments ordinaires ; elle allait, orgueilleuse, amusée, satisfaite, au-devant d’un bonheur encore inconnu dont elle ne parlait à personne.
Steven fut attiré justement par cette attitude détachée, indépendante, par cette assurance candide qui semblait lui dire :
— Vous êtes bien aimable, mais vous n’êtes pas celui que j’aimerai.
Toutefois, le retrouvant toujours, et de plus en plus attentif, elle fut bientôt émue de découvrir à quel point chacun de ses gestes lui plaisait, de sentir que personne encore ne l’avait aimée comme il semblait l’aimer. Elle en vint ingénument à lui réserver ses confidences, ses impressions, à l’attendre incessamment, à compter sur lui, sur ses prévenances, sur son approbation pour les sujets les plus variés. Elle adoptait ses opinions, se pliait à ses idées, à ses goûts. Elle mettait
