Que j’aille errant de ville en ville,
Chassé par le corrégidor,
Mais que la populace vile
M’admire ceint d’un bandeau d’or.
Que la bise des nuits flagelle
La tente où j’irai bivaquant,
Mais que le maillot où je gèle
Soit fait de pourpre et de clinquant.
Qu’importe que, sous la dentelle,
Devant mon cynisme doré,
Les dévotes de Compostelle
Se signent d’un air timoré,
Si la gitane de Cordoue
Qui sait se mettre, sans miroir,
Des accroche-cœurs sur la joue
Et du gros fard sous son œil noir,
Trompant un hercule de foire,
Stupide et fort comme un cheval,
M’accorde, un soir d’été, la gloire
D’avoir un géant pour rival !
Croule donc, ô mon passé, croule,
Espoir des avenirs mesquins,
Et que je tienne enfin la foule
Béante sous mes brodequins ;
Que je la voie, ardente, suivre
Le cercle pur que décriront
Les sonores poignards de cuivre
Sur ma tête envolés en rond,
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