Sœur Iſabeau d’eſprit bien peu ſubtile.
Croyez-vous en mourir ? non : ma Sœur, répond-il ;
Car vous portez pour maux de telle miſe
Sous vos jupons la médecine exquiſe.
Pour lors le Clerc lui met la main ſous le nombril,
La Baiſe tendrement ; l’enjambe ſans remiſe,
Et dans la gaine enfile ſon outil.
Si peu penſoit, bien ſentoit la chrétienne ;
Tant que de rage & de feu toute pleine,
Prenant plaiſir comme une autre à ce jeu,
Dit alors au malade, au moins qu’il t’en ſouvienne,
Je prétends bien te guérir pour un peu,
Mais auſſi je prétends qu’après le mal revienne.
ÉPIGRAMME.
rere Gonraud deſſéché de luxure
Sur ſon chalit tenant Madame Alain,
Pour la baiſer ſollicitoit en vain
Les ſecours lents de la froide nature.
Tout étoit mort. Le révérend perplex,
Son cas n’eſt point de ceux que femme excuſe,
À la valeur ſuppléant par la ruſe,
Pour bon outil employoit ſon index.
Mais Dame Alain au troc point ne s’abuſe.
Tirez, tirez, dit-elle, en ſon courroux,
