Por ce que trop le sent à lent
Le point et dit par maltalent,
Rogel, trop estes alentiz,
Por vos ai sovent desmentiz
Toz les vilains qui me disoient
Por mes buez que il mesprisoient,
Que je n’auroie riens de vos,
Tant fusse d’argent sofreitoz,
Vint et deus sols de Dant Durant.
Et je lor disoie en jurant,
Por verité que ge n’en mente,
Que je n’en prendroie pas trente,
Non pas trente et cinc au marchié.
Or avez plus le col pelé
Del lien que n’a nus des set,
Si n’avez encor gaires tret ;
Trop matin iestes jà lassez,
Ainz que cist jors soit trespassez
Vos puisse mal Ors devorer,
Que trop me fetes demorer
A arer un seillon de terre.
En liu de vos me covient querre
Un buef à la foire de mai,
Et sachiez je vos i vendrai,
Que jà n’en aurez raançon,
Et foi que je doi Saint Symon,
Je voudroie que Leus ou Ours
Vos éust osté à rebours
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