. . . Maladie de cœur, la maladie de ceux
dont le génie palpite dans l’âme.
Et chacun s’arrêtait, tous étaient attendris ;
Et ces longs boulevards autour du grand Paris,
Si déserts d’habitude et d’aspect monotone,
Étaient, par ce jour gris et ce matin d’automne,
Vivants de tout un peuple ému qui saluait ;
Et de tous les côtés une foule affluait,
Et le passant disait se découvrant la tête :
C’est plus qu’un grand, c’est plus qu’un roi, c’est un poète !
Et recouvert de fleurs, pas à pas, lentement,
Le char allait à ce repos : l’enterrement !
C’est un poëte ! ô perte irréparable et sombre !
Dans ce monde si trouble, hélas ! encore une ombre I
Ô dernier soleil pâle, ô derniers chants des bois,
Faites-lui vos adieux pour la dernière fois !
C’est un poëte ! ô nuit après tant de lumière !
Ô silence après tant d’allégresse première.
Tant d’admirable azur, tant d’essor à pleins cieux,
