« Sais-tu, me dit-il, que j’ai encore quelque chose à réclamer de ton obligeance ? »
Ici je cessai d’enfoncer des clous, pour regarder le révérend.
« Voilà de quoi il s’agit ; continua-t-il. — Notre tapis d’église peint en 1789 par le P. Marquès[1] a été rongé par les rats et tombe en lambeaux ; nous ne savons comment le remplacer, et je voulais te prier de nous en faire un autre.
— Mais je ne suis pas fabricant de tapis, exclamé-je !
— Tu n’étais pas sculpteur non plus, Pablito, et pourtant tu as su remettre des nez et des oreilles à nos saintes images. Encore ce petit sacrifice pour être agréable à ton vieil ami. Nous n’avons qu’un tapis en loques, et tu comprends qu’il serait indécent d’étaler pareille guenille le jour de Pâques, devant nos saints remis à neuf. »
Pris au traquenard, je ne pus que baisser la tête et demander au prieur des renseignements sur le tapis qu’il exigeait de moi. Ce tapis, assemblage de bandes de lona cousues, devait figurer en peinture, tel ou tel sujet de mon choix.
Une demi-heure après cet entretien, la pièce de lona était retirée de la cellule aux marchandises, et coupée par bandes de dix mètres, en présence des veuves de Sarayacu qu’on avait convoquées. Chacune d’elles reçut ensuite du prieur une provision de fil, une longue aiguille et l’ordre d’assembler immédiatement les six lès qui devaient former la largeur du tapis. Comme ce travail de couture ne pouvait être fait dans le réfectoire où il eût gêné le service, les veuves se réunirent sur la place, et sans s’inquiéter du soleil qui leur rôtissait les épaules, ni des moustiques qui les dévoraient à l’envie, elles commencèrent à jouer de l’aiguille avec accompagnement de babil et d’éclats de rire.
(La suite à la prochaine Livraison.)
- ↑ Le lecteur a pu juger du talent de dessinateur du révérend P. Marquès par le fac-simile de son dessin-problème que nous avons donné quelques pages plus haut (voy. p. 219).
