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Marie a dix-huit ans du mois de Février.
Son linge est dans l’armoire, on peut la marier,
Avant l’août, si l’on veut. C’est un beau brin de fille,
Un peu haute à la main, brune. C’est de famille.
Ses gens vont devant eux au sentier de l’honneur
Sans un nuage au front, sans un brouillard au cœur.
Leurs ancêtres, rompus à la besogne austère,
D’aïeul en petit-fils ont labouré la terre.
Résignés, courageux à souffrir, courageux
À mourir, routiniers, illettrés, ombrageux,
Obstinés par devoir à suivre leur ornière,
Ces bonnes gens étaient nobles à leur manière
