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CONTES DU SOLEIL ET DE LA PLUIE
Les Deux Monstres
Ce fut, certes, le match le plus étrange,
le plus macabre et le plus passionnant…
Au bas de la grand’route qui descend
de la ville de Saint-Jores à la rivière, il y
a une vieille église romane, Notre-Dame-sur-l’Eau,
célèbre dans le pays comme
lieu de pèlerinage. Criquioche, cul-de-jatte,
était mendiant attitré à la porte de
cette église.
Chaque matin, Criquioche arrivait
bruyamment dans un superbe sans-ressort
attelé en poste de deux magnifiques
lévriers russes mâtinés de roquet. Il conduisait
à double corde et d’une main,
l’autre tenant par prudence un frein automatique
composé d’un sabot à garniture
de clous. Tout cela était de bonne tenue
et sentait l’aisance, le bien-être du monsieur
dont le lendemain, tout au moins,
est assuré. De fait, la place était excellente,
tous les fidèles devant passer par
là. Il leur souriait et les saluait du buste,
les sous pleuvaient.
Or, il advint un beau jour qu’à trois
mètres de Criquioche, sur la marche inférieure
du parvis, un concurrent s’installa,
et qui plus est, un cul-de-jatte. Il
est vrai que l’intrus ne jouissait, pour
tout attelage, que d’une boîte à roues de
fer traînée par un misérable caniche.
Mais, outre que cela lui donnait un air
bien propre à inspirer la pitié, n’avait-il
pas choisi sa place de manière à ce que
l’on passât d’abord devant lui ! Criquioche
en fit la dure expérience : sa recette
du matin diminua des trois quarts,
Furieux, il apostropha le nouveau
venu. Vitcoq — c’était son nom — exhiba,
sans mot dire, une autorisation
signée de l’archevêché.
