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respect et son affection. Il se souvenait de la mère, morte au petit village d’Aspremont, morte de chagrin…
— Appelle-la donc, reprit Victoire.
Il s’écroula sur un fauteuil en balbutiant :
— Je ne peux pas… Je ne peux pas… Je n’ai pas le droit… C’est impossible… Qu’elle me croie mort… Ça vaut mieux…
Il pleurait, les épaules secouées de sanglots, bouleversé par un désespoir immense, gonflé d’une tendresse qui se levait en lui, comme ces fleurs tardives qui meurent le jour même où elles éclosent.
La vieille s’agenouilla, et, d’une voix tremblante :
— C’est ta fille, n’est-ce pas ?
— Oui, c’est ma fille.
— Oh ! mon pauvre petit, dit-elle en pleurant, mon pauvre petit…
