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LA SAINTE CHAIR
Ayant aspergé d’eau et enveloppé de linge le bloc de glaise, elle dit à son fils :
— Ça ne va donc pas, mon pauvre Georges ?
Au bout de l’atelier misérable, il regardait par les vitres maculées la triste banlieue de province où ils vivaient tous deux si malaisément. Elle alla vers lui et, s’appuyant contre son épaule, répéta :
— Ça ne va pas, le travail ?
