Le bruit lointain du vent dans les plis des lianes,
Ou l’ombre d’un oiseau sur l’herbe des savanes.
Qu’est-ce, un peu haut placé, que ce noble fracas,
Qui frappe incessamment les digues des Etats !
Demande au voyageur, debout sur la montagne,
S’il pense à la tempête, errant sur la campagne.
Comme un serpent sans dard, il voit ramper l’éclair,
Ses sillons sulfureux n’infectent point son air,
Et la mer nuageuse, où la foudre se baigne,
Ne peut même effleurer le pied qui la dédaigne.
Harmonieuse enfant de la lyre et des vers,
Ne pense pas non plus que la nuit des déserts
Paralyse le barde, endormi sous son aile ;
Nos chants sèment partout leur sonore étincelle.
Là, de vaincre le temps le désir soucieux,
La gloire aux longs regards, fantôme ambitieux,
Qui secoue en tous sens sa changeante auréole,
N’assiègent plus l’esprit d’une attente frivole ;
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