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Le pâle matelot, sur le pont qui chancelle,
S’enivre, en blasphémant, d’une liqueur mortelle.
Il essaya de tout pour guérir ses maux :
Il chercha des amis, et trouva des rivaux
Qui voulurent en vain lui pardonner sa gloire.
Quand on ne peut soi-même aspirer à l’histoire,
On poursuit jusqu’au seuil ceux qu’on y voit entrer ;
Et l’homme, en haïssant, se venge d’admirer.
S’il rencontra des cœurs à l’aimer plus dociles,
Dans leurs épanchemens, ces cœurs mous et faciles
Ne le comprenaient pas ; et leur froide amitié,
Parce qu’il était grand, le voyait en pitié.
IV
Il descendait, dit-on, de ces bardes antiques,
Qui chantaient les yeux bleus de leurs vierges celtiques,
