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Et sa vie, avec eux, goutte à goutte a coulé :
Chacun de ses accords est un cri désolé,
Peut-ètre !… Qui de nous s’en informe ? Personne.
Plus beaux que les joyaux, que Golconde moissonne,
Il livre, comme toi, lutteur de l’Océan,
Ses trésors au hasard, ses douleurs au néant,
El descendus, tous deux, chacun dans vos abîmes,
Sur l’autel des ingrats, vous remontez victimes.
Lucienne, 1832.
