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Révèlent, à nos yeux, de plus riches ouvrages,
Que ceux dont nos flambeaux éclaireraient les pages
Lisons-les, Maria, loin des regards jaloux,
Ou parlez-moi du ciel, en me parlant de vous.
Que le temps, s’il le veut, marche dans nos demeures
Oublions dans ces bois le voyage des heures,
Et revenons bien tard, de crainte que demain
Le printemps commencé n’ait changé de chemin.
