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XII.
Each substance of a grief hath twenty thadows.
Shakspeare.
Que nos heures d’orage ont peu de ressemblance,
Et passent promptement du tumulte au silence !
On dirait que la mort, qui joue avec nos pleurs,
Change, en nous emportant, ses ailes de douleurs.
Sur le frêle pivot d’une raison qui tremble,
Mille tableaux divers tantôt roulent ensemble.
Et tantôt, séparés, se succèdent entre eux,
Comme l’ombre ou l’éclair sous un ciel sulfureux.
La haine, le mépris, l’amertume, la rage,
Varie incessamment les phases du naufrage ;
Mais le naufrage avance : et, malgré ses détours,
Rien ne le ralentit, il avance toujours.
Plus vite, ô mort ! Pourquoi, de torture en torture,
Avant de l’engloutir, émietter ta pâture ?
