cinquante ans qu’il faisait la fête, mécaniquement, comme un employé va à son bureau, et il passait, on ne savait pourquoi ni par quel caprice de la badauderie parisienne, pour le prince du chic et l’arbitre des élégances ; toujours sans le sou, brûlé chez tous les usuriers, réduit à pratiquer ce qu’on pourrait appeler l’escroquerie de famille : à acheter des chevaux, des tableaux, des vins ou des bijoux qu’il revendait aussitôt à quart de prix, sûr que la duchesse finirait par payer, crainte du scandale, et qu’elle n’aurait jamais le courage de se réfugier derrière l’incapacité légale de son triste mari. C’était le petit marquis de Baule, qui, marié à la fille du baron Onan, n’avait pu éviter le régime dotal et à qui sa femme mesurait si strictement l’argent de poche que le baccara de Montclairin était pour lui une très précieuse aubaine. Et c’était Desraviers, un grand blond, type d’officier de cavalerie, homme de sport, sans ressources connues et qui avait, dans le monde, la spécialité des questions d’honneur.
— Je fais deux mille louis, dit le prince Otto.
Cela leur rendit, confiance, et chacun y alla d’une forte mise. Sans doute, Issachar n’avait consenti
