oubliant de le questionner sur lui-même, lui faisait, d’une voix molle, le récit bavard des incidents du voyage, Frida considérait le vieillard avec un effarement douloureux, regardait sa veste et son pantalon de gros drap, moitié gris et moitié bruns, et remarquait que ce qui lui restait de cheveux était rasé d’un côté. Et une question lui montait aux lèvres, une question qu’elle ne put enfin retenir :
— Grand-père, dit-elle, vous n’avez donc pas de chaînes ?
Le vieillard prit la main de l’enfant et lui fit tâter, sous les jambes de son pantalon, quatre tringles épaisses réunies entre elles par trois anneaux, et, d’une voix sourde et basse et comme déshabituée de la parole, il lui expliqua comment à l’anneau central s’attachait une courroie, nouée par l’autre bout à une ceinture bouclée sur la chemise.
Et, tout à coup, Frida éclata en sanglots. Et, devant cette douleur d’enfant, le vieux Kariskine sentit ses yeux taris se mouiller et se rouvrir dans son cœur, sous le bloc de désespoir morne dont il avait cru la sceller, la source des tendresses. Il serra sa petite-fille contre sa poitrine et, sanglotant avec elle, il la couvrit longtemps de baisers.
