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ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE.
C’est tout… Et puis encor peut-être
Ce petit bois plein de gazon,
Qui se berce sous ma fenêtre,
Et semble m’attendre pour maître,
Caché derrière ma maison.
Rien de plus… Et si, murmurante,
Dans ce bois devenu le mien,
Venait à luire une eau courante,
Alors… si ce n’est quelque rente,
Il ne me manquerait plus rien.
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