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ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE.
Astre douteux, lumière brune,
Quand tu nous luis,
On croit voir grelotter la lune
Au fond d’un puits.
Tu n’es que le Sosie indigne
Du vrai soleil
Qui fait circuler dans la vigne
Un sang vermeil,
Écumer les jeunes automnes
Dans les pressoirs,
Et pétiller des vigneronnes
Les grands yeux noirs.
