oirs dans la neige et dans la brume,
Au grand soupirail qui s’allume
Leurs culs en rond,
À genoux, cinq petits — misère ! —
Regardent le boulanger faire
Le lourd pain blond…
Ils voient le fort bras blanc qui tourne
La pâte grise et qui l’enfourne
Dans un trou clair.
Ils écoutent le bon pain cuire.
Le boulanger au gras sourire
Chante un vieil air.
Ils sont blottis, pas un ne bouge,
Au souffle du soupirail rouge,
Chaud comme un sein,
Et quand pour quelque médianoche,
Façonné comme une brioche,
On sort le pain ;
Quand sous les poutres enfumées
Chantent les croûtes parfumées
Et les grillons ;
Quand ce trou chaud souffle la vie,
Ils ont leur âme si ravie
Sous leurs haillons,
