— N’est-ce pas, not’fille, que ce bon m’sieu Lechat est bien heureux d’avoir un parc comme ça, une maison comme ça et une demoiselle comme mademoiselle ?
— Mais oui, heu ! heu ! disait-il, j’suis pas trop à plaindre, Dieu merci ! Et cependant, cependant…
On ne sut pas ce qu’il voulait dire et Sybille n’avait pas répondu. Elle toisa une dernière fois cette Agnès à santé de pastoure et tout à coup la ressemblance se précisait. C’était bien là la douceur tendre, humble et paisible de sa grand’mère paternelle, de cette Micheline Bœuf que le baron avait fait entrer dans son lit et qui avait écartelé de bâtardise rurale l’écu seigneurial. La basse engeance des campagnes par là s’était infiltrée dans leur sang, corrompant d’un moût impur la grande coulée des âges. Bœuf, elle l’était aussi, cette surgeonne des valets comme Bœuf avait été sa mère.
Son âme se raidit ; elle méprisa l’aïeule, détesta le Vieux qui, en forlignant, les vouait à subir une parentèle avilissante. Si, par sottise, Lechat s’était oublié à risquer une allusion, elle l’eût bâtonné avec ce qu’elle eût trouvé sous la main. Mais lui-même était paysan et bon joueur : il fut cordial, tout rond, sans trop de malice. Il les promena au jardin, bouqueté de massifs, aux lar-
