ges allées damées, avec exèdre, points de vue, vide-bouteille. Une charmille formait labyrinthe et flatta le goût de dame Barbe pour les paysages du beau siècle. Un Lanquesaing, son grand-oncle, chez qui sa mère la menait au temps de sa petite enfance, possédait un parc réputé pour ses allées aux buis taillés en astrolabes, ses pavillons chinois et ses pièces d’eau où, sous des grottes en rocaille, immobilement s’ébattaient d’amoureuses mythologies.
— Ah ! m’sieu Lechat, j’ai un mari que tout ça ne touche pas. J’avais pourtant été élevée pour la Cour. Mais voilà, depuis que les sans-culottes ont mis à mort le bon roi, il n’y a plus de Cour.
Elle était restée au temps où, dans sa famille, on parlait avec mépris du Corse, où une très vieille pauvre bonne dame pour laquelle on ajoutait un couvert tous les dimanches se rappelait avoir vu les paniers, les justaucorps et les perruques. Elle avait vécu dans l’ombre de tout ce qui n’était pas cet immortel souvenir : son père, employé d’administration et qui par là tout au moins touchait au siècle, une seule fois dans sa vie avait cessé d’ignorer qu’on était en république. Ce fut le jour où il tomba, foudroyé, dans les bras de Jean-Norbert de Quevauquant qui devait devenir l’époux de sa fille. Le matin, poussé à bout par un de ses collègues qui vantait
