son mouchoir jusqu’à ses yeux aveuglés de lumière, et ramant des deux bras, poussa à travers les taillis.
Une tête d’homme fit une tache claire dans les feuilles. Et voyant que c’était la vieille, l’homme, qui était couché à l’ombre, se dressa, alla à elle. Cachaprès, seul à la ronde, avait ces larges épaules et cette fière mine.
— M’fi, lui dit-elle en s’abattant à terre, j’suis à eau et à sang. L’saint bon Dieu ait pitié de mes os !
Il frappait du pied, impatienté, sombre.
— L’as-tu vue ? hein ?
Elle fit aller sa tête en signe d’affirmation, et la bouche béante, comme suffoquée, elle aspirait l’air, répétant :
— Misère ! C’est y permis de se mettre à bas pour rendre service au monde ! Han ! ouf ! Et qu’est-ce qu’y m’en reviendra ? Rien ! Heu !
Il prit une poignée de sous dans sa poche.
— Tiens ! la mère ! v’là des mastoques !
Elle glissa les sous dans son cabas, dégourdie du coup.
— D’abord que c’est comme ça, dit-elle, on a du courage, Ben oui, j’l’ai vue. Alle n’est pas malade, l’pauvre chère, mais alle ne s’en va pas mieux. Alle pleure toutes les eaux de ses yeux de n’plus voir son cher et tendre ! C’est miséricorde !
Le visage du drille s’éclaira.
— Quoi que t’as dit là ? Elle pleure !
— Alle est bien à plaindre ! Ah ! vaurien, s’mon père la bat comme plâtre et poussière, à cause de toi !
Il eut un attendrissement.
— M’pauvre commère !
Elle lui dit la colère des frères, la surveillance constante qui pesait sur Germaine, la tristesse de sa vie. Lui, souriait, ravi, les yeux éclatants, ne voyant qu’une chose, cette tendresse qui souffrait pour lui, et il répétait ;
