Le vieillard et l’enfant, tous deux endoloris,
Mais avares du jour qui semblait disparaître.
Dans la brume d’hiver ouvrirent la fenêtre…
Dante courbé plongea son regard dans Paris.
Il promena d’abord sa vue indifférente
Sur les gens affairés qui fourmillaient en bas :
Clercs, marchands, écoliers ; — il ne reconnut pas
Un seul habit toscan dans cette foule errante.
Puis, entre des palais et des maisons de bois,
Il aperçut un fleuve au cours mélancolique ;
Et, dominant au loin la cité catholique,
Une forêt de tours, de clochers et de croix.
Il chercha le soleil. — Sa lumière amortie
Pour le poëte en deuil n’eut pas un rayon d’or ;
Le globe descendait ainsi qu’un astre mort,
Froid comme un clair de lune et blanc comme une hostie.
Un timbre sourd frappa l’heure où le jour s’éteint
Comme pour assombrir ses mornes rêveries…
Ce n’était pas la voix des claires sonneries
Dont la joie éclatait sous le ciel florentin.
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