— C’est de lui, s’écria-t-elle, c’est de M. Georges…
— Et datée de Brest ! fit le maire en frissonnant.
— De Brest !… mais alors il est de retour… il sera ici demain… aujourd’hui peut-être…
Et elle frissonnait comme si elle eût été saisie par un froid glacial. M. Maleret cherchait en vain des formules de consolation qui lui faisaient défaut.
— Pourquoi madame ne lit-elle pas ? fit une voix rauque.
C’était celle de Germaine qui, entendant le nom de Georges, s’était rapprochée.
— Mais… ai-je le droit ? demanda timidement madame de Morlaines en interrogeant le magistrat du regard.
— Oui… n’étiez-vous pas la compagne, la confidente de notre pauvre ami…
La comtesse prit la lettre, et, de ses doigts qui tremblaient, elle déchira l’enveloppe… puis, quand elle eut jeté les
