Les officiers, par des portes différentes, ont disparu, ont glissé, passant près de Rouletabille sans le voir, persuadés que cette pièce qu’ils ont certainement fouillée déjà de fond en comble, ne contient plus que ce peu intéressant cadavre de l’ordonnance du général Vilitchkov.
Et le général, lui, qu’est-il devenu ? Sans doute est-il déjà mort, car les autres n’en parlaient pas… ne prononçaient point son nom, ne s’en étaient, dans leur désarroi, nullement préoccupés. Son compte, à celui-là, devait être réglé.
Que va faire Rouletabille ? Se sauver pour chercher du secours ? Ah ! bien, tous les sinistres oiseaux seraient envolés quand il reviendrait tout juste peut-être pour prendre dans ses bras le cadavre palpitant et tout chaud d’Ivana…
Alors ?… Ouvrir une fenêtre ?… Appeler ? L’entendrait-on ? Et puis, ils seraient tous sur lui, au second cri. Et combien sont-ils ? Huit, dix !… Ah ! s’il avait seulement un revolver !… Ivana ! Ivana ! où es-tu ? Il n’a plus aucune idée ! C’est l’amour qui lui enlève toute ingéniosité ! S’il n’avait pas aimé Ivana, bien sûr qu’il aurait déjà trouvé un moyen de la sauver, en admettant qu’il en fût temps encore… Mais il ne sait que gémir sourdement, se heurter à nouveau au cadavre de l’officier d’ordonnance… Ah ! ah ! le cadavre a un sabre… Rouletabille tire la lame toute nue… déjà à moitié sortie du fourreau… Maintenant, cette arme à la main, il écoute, moins tremblant, si le bruit de son pas n’a point été entendu ; il se glisse dans la pièce à côté, en rasant les murs, en tâtant les meubles, en se faisant tout petit, aussi petit que possible, soufflant tout bas, si bas : « Ivana !… Ivana !… » Il est exact que ce jeune homme aime jusqu’à la mort puisqu’il ne sait que mourir pour celle qu’il aime… C’est tout ce qu’il peut faire… venir mourir avec elle. Oh ! avec quelle voix sourde il l’appelle : « Ivana !… Êtes-vous là, Ivana ?… Ils sont loin… répondez-moi !… C’est moi ! moi, Rouletabille !… » Ah ! il fait tomber une chaise avec un certain fracas… et
