aurait plus de Dieu ! Attention ! Ils ont fini de se disputer. Ils se consultent. Ils vont reprendre leurs recherches ! Ils s’orientent !
Ils se montrent des portes, des couloirs… Ils se distribuent la besogne, ils se partagent le chemin à parcourir.
Et peut-être, cette fois, vont-ils tomber sur Rouletabille, sur Rouletabille qui ne peut rien faire… rien… rien qu’attendre qu’ils s’en aillent… ou qu’on le découvre… Sur Rouletabille qui n’est pas armé. Pas un couteau, pas un revolver !…
Les faux officiers ont fait jaillir soudain des rais de lumière de petites lanternes sourdes dont ils apparaissent munis.
La lanterne d’une main, le sabre de l’autre, ils cherchent, et il y en a qui passent leur sabre au travers des rideaux, comme Hamlet, cherchant, de la pointe, ce pauvre Polonius. S’ils ont des revolvers, ils ne les montrent point. Pas un coup de feu n’a été tiré. On assassine ce soir à l’arme blanche. Rouletabille est accroupi, au fond de la nuit, derrière un fauteuil, un vrai fauteuil de cuir comme celui qui cachait autrefois Ivana et Irène quand on assassinait leur pauvre maman et leur vieille gniagnia dans la chambre aux reliques. On peut dire que Rouletabille fait du reportage vécu. S’il a, quelque jour, à raconter un drame d’Orient dans lequel on assassine les rois et les reines, il saura la figure et le « cachet » qu’il faut donner à tous ces gens-là. Il se rappellera le mufle rageur de Stefo, les allures fouinardes des autres qui tâtent les murs et les étoffes, chercheurs de portes secrètes ; et surtout il se souviendra de la colère formidable de ce Gaulow — car ce doit être lui en vérité — à qui sa proie échappe.
Mon Dieu ! pourvu qu’elle leur ait échappé, Ivana ! Rouletabille, à coup sûr, mourrait de la mort d’Ivana. Du moins le pense-t-il parce qu’il aime pour la première fois et que le premier amour va toujours jusqu’à la mort, pense-t-on.
