— C’est moi, Hippolyte Patard… Académie, secrétaire perpétuel… fit une voix tremblante…
Ô Richelieu !…
— Qu’est-ce que vous voulez ?
— M. Martin Latouche…
— Il n’est pas là… mais entrez tout de même… j’ai quelque chose à vous dire…
Et M. Hippolyte Patard fut poussé dans une pièce dont la porte s’ouvrait sous la voûte.
Le pauvre secrétaire perpétuel s’aperçut alors, à la lueur d’un quinquet qui brûlait sur une table grossière en bois blanc et qui éclairait, contre le mur, toute une batterie de cuisine, qu’on l’avait fait entrer dans l’office.
La porte avait claqué derrière lui.
Et, devant lui, il voyait un ventre énorme recouvert d’un tablier à carreaux, et deux poings appuyés sur deux formidables hanches. L’un de ces poings tenait toujours le manche à balai.
Au-dessus, dans l’ombre, une voix, la voix de rogomme vers laquelle M. Hippolyte Patard n’osait pas lever les yeux disait :
— Vous voulez donc le tuer ?
Et ceci était dit avec un accent particulier à l’Aveyron, car Babette était de Rodez comme Martin Latouche.
