pas large ». Il était comme transfiguré de se sentir habité par l’âme souveraine de la grande artiste. Ne le quitte pas, ô Sarah ! il en pourrait mourir.
Je retourne aux couloirs. L’Enthousiasme bavarde avec sa bouche en O.
« Oh ! ma chère, ces vers de Rostand, ça ne te fait pas l’effet que tu manges des confitures ? »
— Non, à moi, ça n’est pas des confitures, on dirait que je regarde couler un ruisseau, la petite source tu sais ? la petite source du duc de Reichstadt ? seulement, cette petite source ne coule pas à Vienne, c’est une petite source éminemment française qui traverse, en gazouillant, les prés charmants de Mme Deshoulières, et qui fait mille détours serpentins. Sur sa route, elle fait tourner les roues des petits moulins. Que moulent-ils, les petits moulins ? Ils moulent des airs : l’air de la Redingote grise, l’air de Sainte-Hélène, l’air du vieux grognard, l’air des onze petits tambours et des vingt-deux petites baguettes et cent airs que je ne peux apprendre tous, par cœur. »
Comme on frappait les trois coups, ces dames rentrèrent pour remanger des confitures et regarder couler la petite source. Je revis celle qui mangeait des confitures, à l’acte suivant, qui était le cinquième. Son Enthousiasme était un peu pâlot : « C’est trop bon ! disait-elle. C’est trop bon ! il nous en donne trop ! » Quand elle eut
