À part quelques constatations primordiales, la vérité évolue de jour en jour ! Et ce sont les audacieux, comme Tornada, ceux qui sont dénués comme lui de toute considération du prochain, de toute conscience de la vie, de toute humanité, qui lui font franchir les étapes de la lumière !… Des demi-fous ? Non pas : des fous complets, des détraqués, des obsédés, tortueusement égarés ; mais allant quand même vers un seul but : le progrès !…
Tornada est de ces monstres ! S’il soupçonnait à sa mère une particularité anatomique, il l’égorgerait pour vérifier !… Et les ongles, les cheveux continuent à pousser !…
Oh ! mon Dieu, Tornada m’a tué ! Je suis mort !
Mais non, le dément ce n’est pas Tornada ! c’est moi, de me forger l’idée que je n’existe plus !… Que tiennent tous ces dogmes physiologiques, les arrêts du cœur, de la respiration, et contrairement, toutes les croissances d’ongles et de cheveux post morten, toutes les possibilités de prolongation cérébrale et nerveuse, devant cette unique raison sentimentale : Tornada est mon ami, Tornada adore ma fillette !… Voyons ! Il avait un culte fraternel pour ma première femme ; il a pleuré avec moi sur sa tombe ; il a pris Ninette sous sa protection ; je crois même qu’il a testé en sa faveur : voyons ! il ne séparerait jamais cet enfant de son père !… Vieux Tornada, vieux Don Quichotte de laboratoire, vieil extravagant à la merci de nerfs désordonnés, soit ; tu méprises ma littérature, tu m’accables de ton ironie, tu couvres de tes sarcasmes mon ambition académique : mais je sais qu’au fond de toi veille un cœur d’or et j’exagère en affirmant que tu disséquerais ta mère !… Jamais, au grand jamais, tu ne supprimerais ton vieux copain pour vérifier sur lui une hypothèse saugrenue !… C’est invraisemblable, absurde, impossible !… Et je ne suis pas mort !
Pourtant !… Pourtant, je suis là, en « gala », entre deux flambeaux ; j’ai un crucifix dans les mains ;
