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de Lombard ne disparaisse, qu’avec les pelletées de terre on n’ait jeté l’oubli sur la fosse de celui dont elle était si fière, et qu’elle aimait comme un saint, comme un Dieu. Elle sent, cette femme inculte et dévouée, que le talent de son mari, bien qu’elle ne le comprît pas, était quelque chose de grand, de supérieur à elle… comme si l’amour n’était point aussi grand, plus grand même que le génie… Connaissez-vous rien de plus touchant ?
OCTAVE MIRBEAU.
