— Comment ! vous n’avez pas vu sœur Florence ?
M. Dupé me donna le bras.
— Je vais vous y conduire.
Dans le quartier administratif, un beau jardin prenait le frais sur le bord du trottoir. On poussa une petite porte de bois. C’est touchant, au pays des verrous une porte fragile !
Une clochette tinta. C’était à croire qu’une chèvre gambadait par là, une chèvre qui aurait eu une clochette au cou, naturellement.
— Bonjour, ma sœur ! Est-ce que votre Mère est ici ?
— Oh ! oui, monsieur le commandant supérieur ! dans le fond du jardin.
De puissants manguiers, des fleurs de vives couleurs (à quoi bon nommer ces fleurs ? tout ce qui est joli n’a pas besoin de nom). On se sentait dans une demeure de femmes.
De noir vêtue, croix sur la poitrine, parapluie servant d’ombrelle, voici Mère supé-
