— Eh bien ? lui dis-je.
Je compris.
— Pardonnez, fit-il, voilà quinze ans qu’on ne m’avait tendu la main.
Ullmo apparut. Sans regarder dans la boutique, il alla s’asseoir à sa place de travail, une table près de la fenêtre.
Il n’est pas grand. Son teint était jaune. Sa figure, un pinceau de barbe au menton, avait quelque chose d’asiatique. Son habit de coutil noir était déjà tout déformé.
— Je vais l’appeler, fit M. Quintry.
— Pas ici, devant les autres.
— Alors, passons derrière.
Nous allâmes derrière.
— Dans cette réserve vous serez bien.
De grosses fèves aromatiques séchaient par terre. Elles iront à Paris par le prochain courrier. C’est le secret des parfumeurs. Elles finiront dans de jolis flacons aux noms poétiques à l’usage des belles dames. La belle Lison en achètera un, peut-être !
— Ullmo ! voulez-vous venir un moment ?
Il vint aussitôt.
— Je vous laisse, dit M. Quintry.
— Voici qui je suis, lui dis-je. Je viens vous
