rifiés. Pas de ça. Fuyons.
Bank, Banque, Banking, Banco. C’est trop. Je m’abats sur la chaussée. Je reviens à moi, dans les bras d’un agent de police annamite, son petit abat-jour pointu sur la tête.
— Quoi ? criai-je, suis-je déjà à Hanoï ?
— Toi, pas Hanoï, toi Shanghaï, concession française.
— Merci, cher enfant du Tonkin. Maintenant, indique-moi un hôtel.
— Bon hôtel, pour toi, pas loin !
— Oui, mon frère, où donc ?
— Facile trouver. À gauche, entre deux banques.
Je m’effondrai, définitivement.
D’un bout à l’autre, Shanghaï a vingt kilomètres. Si vous ne vous rendez pas compte de ce que les fils de Sem et de Japhet ont pu construire sur ces terrains jaunes, c’est que vous ne serez jamais dignes de comprendre l’élégance d’un cube de pierre.
Au centre est New-York, mais un New-York
