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XVI

OÙ LA POLICE BARBOTE LE BARBEAU

C’était un beau jour. Le printemps enchantait l’existence. C’était en novembre dernier.

J’étais à l’entrée de l’avenue Alvéar et je regardais, en amateur, la statue d’un général. Il s’appelait aussi Alvéar.

Je n’étais pas en retard. La veille je n’aurais pu la contempler. Elle était inaugurée du matin.

Œuvre de Bourdelle. Belle œuvre.

Je faisais ainsi le critique d’art quand un vigilant s’approcha et, d’un signe de son bâton, ordonna que je déguerpisse.

— Le sculpteur est mon compatriote, dis-je en manière d’excuses, et croyant gagner ses grâces.

Le vigilant me chassa.

Je m’éloignai. Dans l’avenue, un banc m’offrit ses planches.