massacre. On ne peut plus passer où ils sont passés. La plaie, c’est les chasseurs d’acajou. Ils esquintent la nature et le nègre. Hache et manigolo !
Là-dessus, l’étrange homme se remit à sa chaise longue.
— Allons ! bonne chance ! père Séri.
Et j’allai prendre le train.
— Vous vous arrêtez au kilomètre 125 ? fit le seul Européen du convoi. Alors vous devrez faire signe au mécanicien pour qu’il ralentisse. Autrement, on descend à Céchi, et il reste encore quatre kilomètres à pied.
C’était un homme petit, en bonne santé, le blanc des yeux plutôt rouge. Il me dit qu’il était chasseur d’acajou.
— On m’espionne, vous savez. On dit : « Muss le prospecteur est parti en forêt. On va le suivre. » Je suis forcé de ruser. Prenez-en de la graine. Il ne faut jamais dire où l’on va. Et vous, tout de suite, vous m’avez dit : « Je vais au kilomètre 125. » Mauvais ! Mauvais ! C’est la lutte ouverte dans ce pays. Le margouillat mange le moustique, le serpent mange le margouillat. La mangouste mange le serpent, le blanc mange le noir. Ayez l’œil ! Avez-vous fait un mauvais coup, vous, dans votre jeunesse ? Êtes-vous en « con-
