livrée dans ses longues lettres, et de la voir ainsi, cela rendait André un peu nerveux, par instants, presque agressif.
Aujourd’hui, elle cherchait à maintenir la conversation sur le livre :
"Ce sera un roman, n’est-ce pas ?…
— Comment saurais-je faire autre chose ? Mais encore, je ne le vois pas du tout ce roman-là.
— Permettez-vous que je vous dise ce que je pensais ? Un roman, oui, et dans lequel vous seriez un peu.
— Ah ! cela non, par exemple.
— Laissez-moi expliquer. Vous ne parleriez pas à la première personne, je sais déjà que vous ne le voulez plus. Mais il pourrait y avoir là— dedans un Européen de passage dans notre pays, un chantre de l’Orient qui verrait avec vos yeux et sentirait avec votre âme…
— Et on ne me reconnaîtrait pas du tout, soyez-en sûre !
— Qu’est-ce que ça peut vous faire ? Laissez-moi continuer, voulez— vous… Il aurait rencontré clandestinement, avec les mille dangers inévitables, une de nos sœurs de Turquie et ils se seraient aimés…
— Ensuite ?
— Ensuite, eh bien ! il part, comme c’est fatal, voilà tout…
