Mais qui t’afflige ainsi ? Quel noir sujet d’alarmes…
Ô doux yeux ! doux sourire adoré ! douces larmes !
Britomartis n’a rien à craindre du destin.
Sphione hier vivante…
Elle est morte au matin,
Vous dis-je. C’en-est fait. J’ai-vu ! Ses yeux sont-vides,
Et le bleu Thanatos roidit ses mains livides
Et la triple Harpye environne son front.
Quatre femmes, bientôt, lentement descendront
Ces marches où claquaient ses petites sandales,
On posera le lit funèbre sur les dalles
Et je… soutenez-moi, c’est elle, en vérité !
Ô des torches de pin nuptiale clarté !
Voiles blancs, palmes, bandelettes !
Quelles mains pour la noce ont aujourd’hui fêté
Ton front de noires violettes ?
Sphione ! sur le lit quel époux bienheureux
Dénouera l’étroite ceinture ?
De quels dieux, grâce à lui, dans ton sein douloureux
Fleurira la race future ?
