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LE MIROIR DES JOURS
— S’ils ne sont pas bien mis, les gants ? ― On recommence !
Jeu d’enfants ou folie ! Ô divine démence !
Les poètes aimés, tour à tour, vous diront
La caresse des doigts de femme à votre front,
Et l’exquise douceur de la chair féminine,
Et la bouche tremblante effleurant la main fine !
Mais elle a mis ses gants sans mon aide, à la fin.
Je regarde ses yeux humides gris de lin
Avec tant de regrets subits et de prières,
Que souriante et rose et joignant ses paupières,
Elle se penche et vient offrir à mes baisers
L’amour qui luit au fond de ses beaux yeux baissés, ―
Ses yeux où la douceur a pris toute la place,
Ses yeux dont le regard, comme des bras, enlace…
