Il se retire. — Oh ! comble de malheur !
Dit-elle ; encor, tu peux, ô mon fils, passer outre ;
Pousse bien fort ; je veux me faire foutre,
De manière à savoir comment un Africain,
Avec un vit tout noir, peut foutre un blanc conin.
César était en feu ; César bientôt en selle,
Dans l’instant renconne la belle,
Lui donne vingt coups de piston,
Tenant toujours le vit au con.
Le foutre, cependant, coulait entre les fesses
De madame Liret qui ne se lassait pas.
Pourtant elle exigeait de nouvelles caresses ;
Mais de nouveau, César savonne ses appas.
Séparons ces amants. La belle était contente
Des plaisirs versés dans sa fente.
Advint le temps fâcheux. Pour la première fois,
L’on s’avise, au bout de neuf mois,
De craindre un enfant noir. Une fine commère
Instruite à propos du mystère,
Répond à la dame Liret :
— Ne trahissez jamais votre secret.
Le petit sera noir, selon toute apparence :
Accouchez, puis, avec prudence,
Nous conduirons à bien ce grotesque accident :
J’en répondrais avec serment.
Notre commère tint parole,
Madame Liret fait un drôle
Aussi nerveux que son auteur.
Presque à peu près de la même couleur.
