dait sa suprême pensée en lui, orgueil ou pitié pour le besoin de croire de la faiblesse humaine, se condamnait à un silence qui laissait intacte sa doctrine.
Lorsque Louis eut fini de lire, il me demanda
— Eh bien ?
— Et toi ? que penses tu de ce sublime mensonge ?
— Qu’il a bien fait.
— Tu en aurais fait autant, à sa place.
— Je te répondrai dans la langue qui m’est familière que les dieux…
— Ce qui, traduit dans la mienne, plus abstraite…
— Tu as donc peur des mots ?
Avec ce merveilleux manieur de verbe qu’était Louis Ménard, il fallait toujours craindre d’être emporté dans le domaine des symboles. Il vous éblouissait d’un terme, vous troublait et vous imposait à sa suite tout un ordre d’idées, vous entraînant malgré vous en sa sphère de mythologue.
Sterne et Balzac prétendaient que le nom
