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qu’une petite salle, à l’étage au-dessus de notre rangée de cellules.
Là s’entassaient parents et amis.
Impossible de s’isoler, de causer quelque peu de ses petites affaires. La femme n’osait pas embrasser de trop près son mari. Elle lui chuchotait, dans l’oreille, ses menus secrets. Une gêne pesante accablait ces quelques heures, les seules qui permissent un contact avec l’extérieur. Et le surveillant, là, à deux pas, rigide, comme l’homme de pierre dont parle Baudelaire, se tenait sinon à la barre, du moins à l’entrée. Il est vrai que nous n’étions pas très nombreux. Cinq en tout. Il y avait bien un prisonnier royaliste,
