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Rien ne va plus. Les murs sont sales.
Les prisonniers, tristes et pâles,
Pourrissent dans l’humidité
De la Santé !
Las ! Où sont les belles soirées,
Les jeux et les chansons dorées ?
Roses d’antan, fleurs du passé
De la Santé !
Plus rien. Seul un relent tenace,
Indique à tous l’étroit espace
Où Monsieur Pujo a (p)été,
À la Santé !