Paris encore tout à fait vide. Je connais quelques gens qui partent et je n’en connais pas d’autres que vous qui arrivent. Les arbres sont brûlés, les pêches vont finir et le raisin ne vaut rien. Si vous avez eu des ortolans dans votre Dauphiné, vous ne ferez plus de cas du gibier que vous trouverez à Paris. Pour moi, je suis exempt du péché de gourmandise, je n’ai plus jamais faim et je ne fais plus attention à ce que je mange. Je regrette Paris, parce que je vous y aurais vue. C’est sa grande attraction pour moi. Adieu ; vous pouvez m’écrire encore ici, j’y serai jusqu’au 27. Je me figure, voyez la vanité ! que vous me ferez la surprise d’arriver le 26.
CCVI
J’ai reçu avec grand bonheur votre petite lettre et surtout votre aimable souvenir. Je suis arrivé ici très-fatigué, non par la mer, qui a été assez bénigne, mais par toute sorte d’ennuis et de petits tracas qui viennent s’accumuler au moment
