Et à martire & à douleur vivray,
Moy & mon cuer, quant premier l’enyvray
De voſtre amour, & que le deſſevray
De moy pour vous ; dont maint mal recevray,
Et maint ennoy nuit & jour ſouferray
Et mainte peine.
Car vraiement Deſirs trop fort ſe peine
De moy grever quant vous m’eſtes longtaine.
Et quant de moy vo dous cuer eſt prochaine,
Si doucement me contraint & demaine
Que je n’ay cuer ne corps ne nerf ne vaine
Qui ne tremble, dont ma parole eſt vaine :
Bien le ſavez, dame de grace pleine
Et de biauté, mille foiz plus qu’Helaine.
Helas, helas !
Et quant je ſuis ainſi pris en vos laz,
Se je vous pers je perdray tous ſolas,
Et s’en mourray dolens, triſtes & las.
Maiz, mon dous cuer, certes je n’eſpoir pas
Que voz dous cuer ne vueille mon treſpas,
Et qu’en tous lieus ne ſoit mes advocas ;
Et que Pitié, aſſez plus que le pas,
Ne viene à vous, s’elle ſcet mon treſpas.
Car, à voir dire,
Trop bien vous puis comparer ſanz meſdire
À la mouſche qui porte miel & cire.
Le miel eſt dous & le ſur à lui tire
Et l’adouciſt, homs nel puet contredire.
Tout enſement, vo dous cuer, Dieus li mire !
De tous mes maus eſt touſdis mon dous mire ;
Et en mon plour me fait liement rire,
Pour ce qu’adès vers lui toudis le tire.
Et, la cire art
Qui alume le monde, main & tart,
Plus que ne fait du tonnoirre l’eſpart.
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DU VOIR-DIT.
